Desgosto da pedagogia

Tinha sete anos quando o velho professor de música rogou a minha mãe para que me levasse daquela pacata e harmoniosa turma de crianças que eu teimava em desinquietar. Que era pelo melhor, insistiu a douta criatura perante a hesitação da Dona Laura; que eu era pirralho sem ouvido e seria mais avisado que tentasse a sorte noutras artes que me revelassem maior talento. Talvez tivesse razão, o sacana. Mas juro que ainda hoje me acontece, em noites que canto e me pagam por isso, lançar um sorriso cínico e quase vingativo à sua memória.